un color...

Ella amarra la maraña del pelo y se enreda un poco el aire ahí.
La llave en el bolsillo, y un naipe en la cartera.
Con un pincel va dibujando los contornos, que sella con su risa de boquera mal curada.
Es un color el que persigue y que hace tiempo se le viene escondiendo.
Detrás de las horas largas,
Debajo de alcantarillas,
Cuando el papel se arruga de pronto…

Ella mecha un pollo en la olla roja,
Y lo ve entre las burbujas de la salsa.
Le dibuja los contornos a cuchara,
Y los sella con su risa de boquera vieja.

Es un color el que se escapa
Detrás de los momentos detenidos,
En la bombacha de la noche más oscura,
Arriba de los pasos más inquietos…